Por Cristina Fallarás

Ahora trabajo en la zona alta. En fin, más o menos. Esta semana entré a una mercería de la calle Mandri.

Quería comprar un conjunto de ropa interior. En la mercería, tres personas: un septuagenario de corte catalán con cena de tortilla viuda, una septuagenaria de corte esposa de septuagenario del textil y una sexagenaria paralítica con manta. Ante el trío expectante dije:

- Quiero un conjunto de braga y sujetador.

Dije braga después de esa décima de segundo en la que una tiene que decidir si dice braga o braguita.

El septuagenario se retiró con cierta gravedad lúbrica al mostrador donde la paralítica pasaba el rato. La septuagenaria entonces me miró de arriba abajo y me contestó:

- Aquí no vendemos fantasía.

No obstante, se fue hacia una estantería y extrajo una gran caja de cartón. Dentro, alineados, decenas de sujetadores de cuello alto pedían a gritos incineración.

- Esto es lo que tenemos.

Dijo la muy puta, y sacó una prenda en cuyas copas se podían servir sendos platos de paella.

- Muchas gracias, no me interesa.

Contesté y salí a la lluvia intensa que a esa hora barría la zona para seguir con toda su mugre hasta donde yo vivo, allá abajo. Miré a mi alrededor y entendí mejor esa estela triste que dejan las mujeres rubias que veo ahora. Incluso las embarazadas.

Octubre 2009
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